— Haai, roos. Jy is vandag ekspesiaal mooi. Hoe hou jy hierdie koninklike uiterskou, terwyl daar so veel onkruid en gedrang is?

— …

— Ek kom dikwels by jou, wanneer dit vir my swaar is. Ek weet nie of jy my hoor nie. Maar jou blomme, jou steel, jou skerpe — hulle is soos 'n parabel wat ewig kan ontrafels word. Ek kyk na jou knoppie. Hy is nog gesluit, maar altyd voel ek — daarbinnens ontstaan 'n wonder.

— Jy dink, ek weet nie wat vrees is nie? — antwoord die stilte. — Kyk na my skerpe. Dit is my verdediging. Maar elke dag risikier ek om oop te bloei, om iemand of iets om my kern te raak.

— Ja, skerpe... Ek het ook my eie skerpe ontwikkel. Van wraak en verrug. Maar hulle help nie, hulle dwing net af. Hoe kom jy oor om oop te bloei?

— Ek vertrou op die son. En die oggendse reën. En die wind. Soms kom die tuinman en knip my af. Maar selfs dan is ek gelukkig met die een wat my in sy hande hou. Vrees verdwyn wanneer jy begryp: jou skoonheid is nie vir jou self nie. Dit is om te gee.

— Dit is moeilik om self te gee, wanneer daar leegte binne is.

— Kyk na jou wortel. Onthou waar jy vandaan kom? Uit die aarde wat reën ruik. Uit die saad wat nie vrees die duurheid nie om deur die lig te kom. Jy het uitgroei. Jy staan. Is dit nie 'n rede vir vreugde nie?

— Ek kom dikwels myself met ander roosse te vergelyk. Hulle blomme is groter, die kleur is helderder. En by my…

— Jy het 'n unieke kleur. Geen twee roosse is dieselfde. En daar is geen “juiste” roos nie. Daar is net jou. Kyk na jou blare. Selfs met spinnekop, selfs met 'n reëndrop wat swaar is soos 'n traan. Jy is. En dit is 'n wonder.

— Maar wat doen met die skerpe? Hulle raak die een wat nader wil kom.

— Skerpe is grense. Nie iederens is waardig vir jou diepte. Maar as iemand bereid is om die pyn te verdrug om tot jou kern te kom — dit is jou mens. Moet nie afkeer nie. En aan die een wat vrees, kan jy van verre 'n blik of 'n ligte aroma gee.

— Jy wil nooit nie roos wees, maar byvoorbeeld 'n distel? Om deur alle te lief te hê, om gesny te word en om voorspellinge te maak?

— Die liefde vir alle is 'n hemelse taak. Ek het die pad van die koningin gekies. Dit is eenheid. Maar daar is 'n waarheid in hierdie eenheid. Ek bloei nie vir alle nie, maar vir die een wat kan wag en sien.

— Dankie aan jou. Ek voel leër. Ek sal jou water gee.

— Moet nie haas nie. Slegs sit saam. En luister na die vlieë van die bije. Dit is ook 'n deel van die lewe. Soms moet jy nie praat nie, maar net wees. Soos ek.

— Ek sal môre terugkom. Ek sal jou vertel wat gebeur het.

— Ek sal nog 'n knoppie oopmaak. Tot dan.

Wat het ons uit hierdie gesprek geleer

Die roos is nie net 'n blom nie. Dit is 'n spieël waarin elke een syself sien. Haar stilte is helderder as enige woorde. In die gedrang vergeet ons om te luister. Om te luister na die stilte, na die natuur, na onsself. Die gesprek met die roos leer geduld: jy kan nie 'n knoppie met kracht oopmaak nie. Jy kan nie geluk versnel nie. Dit kom wanneer jy gereed is en die grond, die son, en die kapeltjie oggendse reën. Weet ons dikwels klag oor die skerpe, maar vergeet dat hulle deel van ons verdediging is. Maar as jy te sterk sluit, sien niemand die blom. Gaan na die tuin. Plant roos. Sprek met hulle. Hulle sal nie met woorde antwoord nie, maar jy sal meer hoor as in die luwende stad.

Permanent link to this publication: